Cómo desactivo automático non-stop?

Acostumbrada a que las palabras se precipiten antes de que se geste en mis entrañas, el pensamiento.
Las palabras que surgen no son extrañas y es casualidad, si en alguna frase de lo que digo, no miento.
Exudo inmundas patrañas y frases impuras que no siento.
Más parecida, a una alimaña, a diario, es como me siento.

Todos los días caigo y me ahogo en mi aliento.
De lo superficial no me desarraigo o al menos no lo comento.
Los fuegos fatuos de amigos, de los cadavéricos y pútridos recuerdos;
se largan, sin abrigo, y desnudan a mis, otrora, sentimientos.

La gente cree ver, sin embargo, como una chispa,  un místico momento;
por la noche, extrañados, se preguntan, por largo, si fue una palabra o un lamento;
si en un místico segundo leí un poema bastardo, si fui fugazmente iluminada o si fue, un ajeno, sufrimiento.
Ocasionalmente se deja ver tímida, esa llama de lo que alguna vez fue mi credo y se dirige lenta y sobriamente hacia el enmudecimiento.

SIN TERMINAR

La ciudad

-"La ciudad de la furia", dicen-; más bien la ciudad de la locura... o de la estupidez, tal vez. Ahora, yo, una de ellos, una más.
Me escurro saltando charcos, en contra de la corriente, por las húmedas calles.
La lluvia peina mi, adrede, despeinada cabellera, ahora una burlona copia del peinado hitleriano, que me salpica gotas en mis llovidos ojos.
Encuentro sin siquiera buscar gratos destellos del pasado, en caras ajenas. Luego, busco inútilmente otro rasgo conocido en las maltratadas cabelleras rubias con las que me cruzo. Escucho, con una fugaz alegría y un dejo de irracionalidad, los tranquilos pero seguros pasos, de grandes zapatos, que atropello, no inocentemente, con la intención de perderme en un abrazo eterno.
Las  simpáticas gotas son las únicas que acarician mi soledad. Ahora que lo único querido fue abandonado; ya lo besos dolían. La escusa ya saben que no es la mía sino sus sonrisas.
Los fríos metales, de forma estrellada, pasan a gran velocidad cual arrojadizas, ninjas, amenazando mi vista. La visión es cómica y pintoresca en contraposición a sus lúgubres rostros: -Es que ya perdieron la noción de los sueños.
Estúpida! Estúpida tal vez, loca jamás! No, esta ciudad no será capaz de contagiarme su enfermedad porque yo ya había perdido la cabeza anterioridad.- Ellos nunca fueron competencia; Si te digo: "no es falta de cordura, es estupidez".
Definamos el concepto de demencia: "aquello que se repite esperando diferentes resultados": sí, yo los esperaba,  al ocultarme azarosamente bajo los techos durante la tormenta, secarme de manera instantánea, pero nada pasaba, "una desilusión". No, ninguno pudo lograrlo, ellos ya no me consideraban grata para cederme una pizca de su gracia.
Y finalmente, juego carreras con las cucarachas imaginarias cerca de la meta aunque tal vez haga trampa, no parecen muy buenas nadadoras.
Surco la oscuridad sigilosa así paso desapercibida entre los ladrones y llego segura a mi último destino.

Impiadosa

La libertad toma muchas formas,
no existe para esta alguna norma.
Ella existió en todas las eras,
de cuantas maneras quieras.

Se proyecta en sueños, en palabras, en tics, en chistes y en versos.
Recorre sin obstáculos, los valles más extensos.
Recorre tu médula, te convierte en ebrio...
Se hace notar a través de risas y nervios.

Desnudos, bailes, locura...
Infinitos manifiestos.
Si no sos libre, una salida, desde tu mente se procura
atravesará todo tu cuerpo buscando la cura.
Tomara el control, tus manos, tus dedos, brazos, todos éstos...
Vete despidiendo de  a poco de tu cordura.
Si seguís viviendo pendiente de la censura.
Hará que te vueles los cesos.
Y muy pronto, así verás, en el lecho, tus restos.

Today...

Nothing left to say...

Where could I find my sweet alibi?

Promesas de amor rigen mi camino.
Evado cuando puedo mi condenado destino.
Y cuando, finalmente, creo que logré dar con una escapatoria,
me encuentro en que sólo fue un atajo hacia lo que se promete una victoria.

Huyo inútilmente hacia el encuentro de mi ventura.
que por más que lo intente siempre es mi desventura.
Corro apurada hacia el otro lado, despojándome de lo divino,
y en sus brazos, fatigada, envenenada y resignada, siempre, termino.

Los sonidos que emites siempre tienen alguna gracia,
por la más pésima de las suertes tus labios son mi desgracia.
Me acorralas entre metáforas, mitos e historias,
que, pasadas las lunas, se transfiguran en vanaglorias.

Serán mis dedos quiénes se hundan en tu cuello,
cuál barco hundido, en un mar de mil destellos,
¡Serán los que terminen con lo que prometiste bello?
Serán, serán, serán... ¿Serán ellos?

Marinero

Luego de una tormenta..y aún con el mar calmo, el marinero, sigue mareado.
Lucha contra ninguna corriente y en sus pensamientos se encuentra ahogado.
Nauseabundas melodías, de estúpidas sirenas, ha escuchado.
No distingue la belleza, ya que en su cascarón creció cegado.
De su niñez los cuentos de piratas ha olvidado
y ya en su adultez, sus sueños ha extraviado.
Naufraga inútilmente, marinero
Naufraga, sin un rumbo determinado
Tu tienes ancla, tienes, vela, tienes remo
pero Tu brújula se ha oxidado.